*
* *
Как
хорош этот мачтовый лес,
Он под ветром натянут до звона,
Доросли до высоких небес
Молодые зеленые кроны.
Как пригожа березок гряда!
Бьет зеленый прибой у дороги,
Им без устали моет вода
Без того побеленные ноги.
Колокольцев лиловых в лучах
Льется звон по родной сторонке;
Вешний луг, предзакатный и тонкий
Лось несет на ветвистых рогах!
Никнут купы плакучих берез;
Там где ветер гуляет на воле.
Я люблю эту землю до слез
За былинку последнюю в поле.
А.
Прокофьев
|